Когда вышла на улицу, вместо привычного маршрута домой я вдруг решила сменить дорогу. Потом одернула себя. А потом еще раз одернула, чтобы все же пойти за тем первым, нечаянным порывом. И пошла. Быстро и легко. Между домами и витринами. Между разговорами старушек про спектакль и разговорами двух парней про пельмени к пиву. Между холодным ветром и дрожащими фонарями.
Я так иду и пою про себя песню про город, проспект, дорогие лимузины и женщин с золотыми волосами. И туда, в заветное место между ребрами впускаю эту жизнь, не пытаясь ее переделать или осудить. Всю жизнь, до капли.
С ее пельменями и спектаклями.
От этого мне дышится полной грудью. От этого с каждым шагом все больше доверяется своему пути. И внутри сама собой начинает крутиться мантра «все будет хорошо».
И тогда, ровно через шесть шагов меня прошибает волной.
Как будто мне тихонечко сказали, что Бог меня любит. Только не как женщина в берете с мягкой улыбкой и бесцветным лицом, протягивая буклет. По-другому. Сказали так, что я действительно поверила.
Потому что именно на этом городском маршруте, который я выбрала нутром, Бог приготовил для меня подарок. Записку с признанием в любви. Футболку с надписью «Не бойся, ты на своем пути». Транспарант с огромными буквами «Вперед!».
Тут, с видом на самый красивый собор города играет музыкант. И так играет, что толпы мурашек бросают свой недопитый мятный чай, выбегают из своего дома прямо в тапочках и катятся по моей коже гурьбой, хохоча и наваливаясь друг на друга. И все мои беспокойства о будущем, страхи и сомнения отваливаются разом, комком, коркой.
Черт возьми, как же хорошо! Что я могу вот так стоять среди огней самого нежного места города и слушать музыку. Что в моем кошельке еще есть монеты, которые я до последней копейки высыплю в спортивную сумку музыканта. Что у меня есть время так остановиться, засунуть руки в карманы пальто и раскачиваться в такт. Что я есть. И я жива.
Мне кажется, я каждый раз заново пишу один и тот же текст. Говорю одно и тоже. Бессовестную банальщину. Дешевый повтор. Избитые фразы.
И каждый раз внутри меня остается чувство, выразить которое не смогут все языки мира. Поэтому я продолжаю заново писать свой единственный текст.
О том, что бывает по-всякому. Но что бы ни было, нужно найти в себе силы идти. Чтобы впускать в себя жизнь, собирать случайные записки от Бога, идти по стрелочкам и находить свои подарки.
Несмотря ни на что.