В большом городе вечером пятницы ты выходишь не из того кафе, уходишь от не того человека, заканчиваешь не тот разговор. Стоишь оглушенный. Взвешиваешь на внутренних весах – направо или налево, налево или направо. Потому что по тебе только что мазнули черной краской. Заходить в таком виде в дом нельзя, сначала пусть город сотрет налет.
Наконец решаешься идти, поворачиваешь за угол, идешь по какой-то улице, спускаешься по ступенькам и слышишь музыку.
На улице города, в сиреневой шапочке и в белом шарфе играет музыкант, о котором я писала год назад. Тогда я также случайно на него набрела. Стояла, пошатывалась от счастья, а музыка накрывала меня волной.
После той встречи я отыскала его группу в сети. Оказалось, что у них полно фанатов, концертов в барах и на улицах города. Я следила за датами, подписалась на новости и за весь прошлый год ни разу, ни разу у меня не вышло услышать его снова.
И вот я иду, иду, иду в черном холоде, в черной смоле. И снова вижу его. Снова его слышу.
…Если подняться чуть выше балконов, тонких веток деревьев, птиц на проводах, можно увидеть карту, где имеют место и значение не те люди, не те разговоры, не те кафе. И если с этой высоты взглянуть на себя-точку в этом конструкторе, видно, как после любого лишнего, сложного, ложного крюка не туда, дорога выведет тебя в то самое место. Как вечером пятницы, где ты стоишь, опираясь на билборд, а музыка иголками прокалывает твою кожу, добирается до глубины. Как чудо, как саундтрек от Бога к твоей истории.
Жизнь сделала круг. Завернула дорогу в спираль. Все снова совпало. Твои с миром амплитуды, твои с ним нули. Вы вместе с миром качаетесь, вы вместе с миром живете.
И дорога твоя снова подсвечена. Стоит только пойти.
Фото: Татьяна Шидловская-Вашкевич