Ольга Демидюк

Сейчас лучше любого художественного вымысла меня захватывают простые сюжеты повседневного дня. Как папа учит дочку кататься на самокате. Как мальчик, спотыкаясь от счастья, бежит обнимать щенка. Как маленькие смешные дети подходят к одинокому уличному гитаристу в черной шляпе, стоят напротив него, внимательно слушая. И какой другой становится музыка, когда из монолога она вдруг превращается в диалог. Когда понимает, что звучит для кого-то.

От Лили приходит смс: «Я проснулась. Все хорошо, со мной бабушка Галя». Лиле делали операцию. Бабушка Галя − анестезиолог. Хрупкая, маленькая, с яркими оранжевыми волосами. Ее хочется называть именно так, бабушка Галя. По-простому, как свою кровную бабушку.

Я прихожу в палату. Бабушка Галя сидит возле Лили, поправляет ей одеяло. Смотрит на нее с нежностью, смотрит с любовью: «Ничего, ничего, скоро будете красавицей!» Лиля шепчет: «Какой у вас хороший голос…»

Рано утром в ближайшем сквере маленькая женщина с подпухшим лицом командует мужчинами в зеленых куртках. Приказывает грубым голосом работать лучше, мести чище. Мужики матерятся и курят на ходу. Звенят железными банками, сметают листья в кучи, собирают окурки. Их лопаты скребут асфальт. Их щетки метут по земле. Шух-шух. И это пока единственные звуки города.